初冬的风很轻
轻得托不住一片燃烧的绯红
站在树下
看时光被风一页页卷起
撒成满地未寄的锦书
阳光是慵懒的画家
只肯为枫的羽衣
描上一层薄薄的胭脂
而树影斜倚在草地
像被遗忘的顿号
停在故事的留白处
拾起一片叶
它的脉络是干涸的火焰
蜿蜒着某个无人认领的秋
若问它归处
它只是沉默
如同所有未写完的地址
树梢的最后一片叶子在晃
像烛火悬在告别的边缘
我数过太多这样的瞬间
飘零不是选择
而是大地早已写好的诗行
有人把枫读成烈焰
我却想把它听成雪落的私语
无声地来
无声地去
只在掌心留下
一点点灼热的印记
风路过草地
像翻一本合不上的书
我站在空白处
等一个或许不存在的注解
若你低头
请别惊醒那些绯红的梦
它们只是睡着了
枕着来年新绿的耳语
我会把自己藏进树根的影里
等时间将我凝成
一粒朱砂色的句点
嵌在十二月的尾页里。
编辑：何东铭
