朔风削瘦了冬塘的轮廓，
冰棱垂挂在枯茎的折痕，
每一道都是冬日的印记。
我细数折断的脉络——
那些被冻土封存的故事，
在霜色之下，
仍攥着春日的契约。
寒塘如砚，墨色凝滞，
残叶是未写完的信笺，
在每一道褶皱里，
都蜷着未冷的呼吸。
最倔强的一枝，
刺破冰面，
以嶙峋的骨节，
刻下未冷的证言。
时间是低语的沙漏，
它数尽凋零的刻度，
却从不宣判终结，
只将残荷的倔强，
写成一行未完的诗。
暮色是最温柔的读者，
它将残荷的剪影，
轻轻折进黄昏的书页，
等某个踏雪而来的过客，
用目光，
将剪影读解成春的序言。
编辑：何东铭
