我轻轻转身，

像一片云掠过青石的街，

不惊动檐角悬着的风铃，

更不唤醒沉睡的旧时光。

那夜的雨太轻，

轻得托不住再见两个字，

纸伞的影淡去，

像水墨在纸上褪色的晕染。

我数过梧桐的落叶，

数不清思念的纹路，

一片叶是一页未寄的信笺。

聚散原如朝露，

可露水干涸后，

青石上仍有一整片潮湿的清晨。

最爱这巷子的幽深，

像一本被风翻旧的线装书，

我停在最后一页的折角，

等一个早已注定的留白。

若重逢是偶然，

离别便是必然的韵脚。

我把自己写成一首诗，

押着回忆的平仄，

在每一个没有月亮的夜里轻轻背诵。

别了，雨巷，

我不数雨滴，

也不问归期，

只把那一瞬的相逢，

夹进梧桐最黄的落叶里，

等它脆成一缕，

只有秋风能读的叹息……