天光未亮时，

它们就开了，

蓝紫色的花瓣薄得透光，

边缘微微打着卷，

像是欲言又止的唇。

这绽放太过仓促，

露水还没干透，

花心还沁着凉意，

可朝阳一照，

便已开始凋萎。

到了正午，

那些舒展的裙摆，

早已蜷缩成皱巴巴的一团，

风一吹就散了。

藤蔓生长时总带着某种决绝，

新生的触须一旦碰到什么，

便死死缠住，

不肯松开。

它们甚至勒进自己的茎里，

越缠越紧，

越紧越生长，

直到被缠绕的部分，

开始发黄、萎缩。

可它们停不下来，

仿佛生来就要这样固执地攀附，

又注定要这样孤独地枯萎，

花开得最盛时，

离凋零最近。

清晨站在藤架下，

能听见极轻的绽放声，

一朵花正在舒展，

最后一片花瓣。

再过两三个钟头，

它就会蜷缩起来，

变成垂坠的干瘪铃铛。

但明天还会有新的花苞，

在同样的位置，

以同样的姿态绽放，

再以同样的方式消失。

它们从不结果，

只负责在晨光里盛开一次，

然后凋谢。

日出盛放，

午后凋萎，

浓缩着残酷的浪漫，

有些绽放，

本就是为了告别……